- О, мастер, расскажи мне о словах!
Выплёскивая на бумагу душу,
Так хочется, чтоб кто-то – Кто-то! – слушал,
Читал, смотрел…
- И прославлял в веках?
Душа, мой друг, нуждается в огранке.
И, прежде чем вместить в оправу слов
Самокопаний призрачный улов,
Заставь играть добытые останки!
читать дальше Алмаз покоя, воли изумруд,
Сапфиры мудрости, рубины чувства, -
Их огранить особое искусство,
Одна ошибка, - и напрасен труд.
Поделочным каменьям – кабошон.
Узоры только подчеркни шлифовкой,
Да заверши работу полировкой, -
И твой успех сейчас же предрешен.
Патриотизм – надёжен, как гранит.
Лишь с мраморной могильною плитою
Он может потягаться простотою…
Всегда в достатке тот, кто их гранит.
- Достаток, слава… Это цель?
- А нет?
Зачем ты пишешь?
- Чтоб поведать людям…
- Поведать что? Твой опыт мал и скуден –
Ни ярких поражений, ни побед…
- Тебе откуда знать?!.
- С твоих же слов.
«Выплёскивая душу…» - будь же честен.
Твой бег по кругу мал и легковесен.
Лишь скука, – не свержение основ.
- «Лишь скука»?! Жизнь мою измерив так,
Ты расписался в том, что сам дурак!
Ты творчество моё судить не смеешь,
Ты сам творить – конечно – не умеешь!
Ты сам бы так, как я, не смог писать!..
Что замолчал?!
- Мне нечего сказать.